Veintiuno
Por Damaris Disner
— ¿Mamá, cuándo cumplo cuatlo años?
— En septiembre.
— ¿Cuánto falta pala septiemble?
— Dos meses.
— No quielo.
— Neto, tu abue te traerá pastel y una piñata. La quebraremos en la cancha.
— Dicen que ya estalé glande para estal aquí.
— Tú siempre serás mi pequeño.
— Me quedo contigo, di que sí.
— Ven acá, te abrazo.
— ¿Vendlán de nuevo las bestias?
— No son bestias, se llaman perros y algunos quieren mucho a los niños.
— Paco dice que son bestias que comen a los niños en la noche, pero como duelmen con sus mamás se asustan y se van. Por eso llegan con soldados.
— No le hagas caso a Paco. Además hoy no vendrán.
— Yo te cleo a ti, mamá.
— Y yo a ti, Neto.
— Mamá…
—Ya duérmete, Neto. Mañana tenemos visita.
— Mamá, quielo sel siemple un niño de cuatlo años para estal contigo siemple.
— Neto, si te quedas después de los cuatro ya no podrás salir por estos barrotes.
— Entonces, ¿tú nunca vas a salil porque ya tienes 21, mamá?
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Fotografía: Julia Sakelli.
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