Los tiempos de mamá
Por Damaris Disner
—¿Y hasta cuándo, mamá, podré salir al parque?
— Cuenta con tus deditos diez.
— Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve… uno, dos…
— Después del nueve, ¿qué sigue?
— Salir de aquí, mamá. Eso sigue.
— Tina, aún no. Contarás hasta diez, después lo vas a multiplicar por cuatro.
— ¿Diez por cuatro, mamá?
— Sí.
— No me gustan las matemáticas, yo solo quiero salir de casa.
— Serán sólo unos días, luego podrás ir al parque.
— ¿Y con quién?
— Pues conmigo, Tina.
— Mamá, pero ya para qué, cuando te lo pedía nunca tenías tiempo.
— Ahora sí tengo.
— De qué sirve tener a mamá todo el día sino puede llevarme al parque. Ay, mamá, porque no eres como Cleo que deja a sus hijos jugar en los tejados. No le pone hora ni condiciones.
— Cleo es una gata, Tina. Los gatos pueden andar en los tejados.
— Yo soy una niña y puedo andar en los parques.
— Tina, vete a dormir.
— ¿Vendrás conmigo?
— Sabes que no puedo, tu tía se asustaría al verme. Aún no deja de llorar mi muerte.
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Fotografía: Rafael Guajardo.
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