Polvo del camino. 195. Garibay, Dehesa, Antaki. Héctor Cortés Mandujano

                        
                    Polvo del camino/195

                  Garibay, Dehesa, Antaki
                  Héctor Cortés Mandujano

Me encantaban –y me encantan, ahora que vuelvo a verlos en Youtube– los programas televisivos de Ricardo Garibay, quien solo, ante su mesa y fumando incesantemente (¡se podía fumar en televisión, en un espacio cerrado!), hablaba sin parar de literatura, con unos papeles y un lapicero en ristre. 
          Era faramalloso (una palabra que le encantaba usar), enfático, con salidas de tono, y yo me divertía mucho con su personalidad un poco o bastante pedante y muy agresiva, pero con mucho sentido del humor. Estallaba, estallo, a veces a carcajadas, oyéndolo, viéndolo en los programas que se llamaron de muchas formas, aunque eran básicamente el mismo.
 
Dice en “La literatura y la vida”, 1(Los temas de Garibay, Imevisión): “El artista juega, si no juega no es un verdadero artista”, y en “La literatura y la vida”, 2: “El hombre que lee es como dos veces él mismo, el hombre que no lee es como caricatura de sí mismo”, que cita de su libro Oficio de leer (Océano, 1996:42).

A veces tenía invitados. Germán Dehesa y Ikram Antaki, los que más recuerdo.
         Dijo Dehesa, en “La frivolidad y los políticos”: “En este momento hay tres grandes sectores en el mundo: uno que es el mayoritario, que son los que se mueren de hambre; otro, que es el minoritario, los que se mueren de aburrimiento, y en medio, los que se mueren de angustia al mirar a los que se mueren de hambre y de aburrimiento”.

En “Introducción a la frivolidad”, de Los temas de Garibay, conversan estos dos hombres magistrales y simpáticos. Garibay, hosco, y Dehesa, desmadroso:
        Garibay: ¿La naturaleza de Dios es absolutamente grave? ¿No hay en la naturaleza de Dios espacio para el juego?
        Dehesa: Es un maravilloso tema, que por lo pronto ya inspiró una novela mediocre, que se llama El nombre de la rosa…

La televisión de entonces y de ahora siempre ha tenido espacios que no son repuntes de audiencia, pero dan alegría a uno que otro espectador. Que estén en buen abrigo etéreo estos tres, ya idos, que me hicieron pensar y reír. Ojalá.

*Sobre el autor:

Héctor Cortés Mandujano

Narrador, dramaturgo y periodista cultural

Finca El Ciprés, Villaflores, Chiapas, 1961.

Sus publicaciones, una amplia colección, abarcan varios géneros: Cuento, dramaturgia, novela, relato, ensayo y varias coautorías. Ha sido antologado en libros y revistas especializadas.

Aunque desde hace varios años se ha abstenido de participar en concursos y convocatorias, tiene varios premios y reconocimientos por su actividad literaria, mencionamos algunos: Premio Puerta 2010 al Mejor Dramaturgo, otorgado por la Asociación de Periodistas Culturales de Chiapas “Trozos de sol”; Premio Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos, con Aún corre sangre por las avenidas (2005); Premio Estatal de Novela Breve Emilio Rabasa, con Vanterros (2004).

Lo puedes seguir en su columna Casa de citas.

Correo electrónico: hectorcortesm@gmail.com

Voces ensortijadas 195. Salud y comunicación para la vida. María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
Salud y comunicación para la vida*
María Gabriela López Suárez

Rosario es una mujer de la tercera edad, está en el hospital, la salud de su hijo Ran está delicada porque tuvo una fractura en la pierna. Ella es una mujer de un pueblo originario, poco habla el castellano. Ella y su nuera Bertha han estado viviendo en los últimos dos días entre el constante ir y venir en el hospital. Su lugar de residencia es fuera de la ciudad, su comunidad se ubica a cinco horas. Se han incorporado a un "tendedero" que improvisaron personas de otras comunidades, afuera del hospital. Les han dado un espacio pequeño para que puedan pasar ratos del día y descansar por las noches. Bertha es quien está más al interior del hospital. Ella entiende un poco más el castellano que Rosario. Ni Ran, ni Bertha, ni Rosario conocen sobre los conceptos teóricos que refieren al colonialismo, a la colonialidad del poder, sin embargo, día a día viven experiencias en carne propia que conllevan a todo lo que eso implica.

En su comunidad Bertha ha aprendido que las enfermedades pueden sanarse haciendo uso de las hierbas que tienen en sus huertos. En el hospital nadie habla de curar con hierbas, o al menos eso percibe. Poco alcanza a comprender lo que dicen los médicos. Hablan rápido, en castellano; cuando puede hablar con Bertha le pregunta cómo sigue Ran, le han hecho una cirugía, pero nadie les ha actualizado cómo va su salud. A Bertha también le dan poca información. Rosario se siente triste, no solo por la situación de su hijo, sino porque es ajena en ese lugar, extraña su casa, su patio, los árboles, preparar su comida, regar sus plantas, su huerto, hablar en su lengua materna con sus familiares o conocidos.

Por ratos, Rosario llega a la sala de espera del hospital, con la esperanza de ver a Bertha, quiere saber sobre Ran y preguntarle a ella si tiene hambre, si quiere descansar un rato. La comida que venden es muy distinta a la que hay en su comunidad, le dan ganas de tomar su pozol agrio, un caldito de gallina o un tecito de zacate. Extraña comer en familia, platicar y sentarse alrededor del fogón, en la cocina. Agradece el café que le obsequian las personas que le dan hospedaje. Eso le hace recordar que en su comunidad cuando a alguien le sucede algo, entre toda la gente se apoyan. En la ciudad la situación es muy distinta, cada quien va por su lado.

Es muy probable que Rosario no haya escuchado hablar sobre la interculturalidad y su relación con la salud. Sin embargo, es muy observadora, esa tarde percibe al personal que está en la entrada y que atiende a quienes llegan. Se da cuenta que no a todas las personas las tratan de la misma manera, a quienes como ella se ven más humildes y no hablan castellano, las miradas apenas y se cruzan y hasta cierto punto las personas son ignoradas, como si sus voces no fueran escuchadas.

–¿Por qué nadie habla en mi lengua? –se pregunta Rosario. Se lleva las manos al rostro y se talla los ojos. Le dan ganas de hablar mejor el castellano y poder preguntar qué pasa con la salud de Ran. Se consuela al pensar que Bertha no tardará en salir, seguro que le traerá datos. Como si fuera una premonición Bertha llega a la sala de espera y la llama. Los ojos de Rosario se iluminan. Bertha le dice que hay una chica enfermera que es hablante de su misma lengua materna. Se ha sentido en confianza de preguntar sobre la salud de Ran, le da la buena noticia que le fue muy bien en la operación, que ya está en un cuarto y que podrán pasar a verlo, si todo sigue así es muy probable que pronto puedan volver a su casa. La enfermera ha dicho a Bertha que esté tranquila, ella les informará cómo va la situación.

Rosario siente que le han quitado un peso de encima, qué alegría siente su corazón porque Ran está a salvo, también siente tranquilidad de que haya alguien que sepa hablar la misma lengua que ellas. Observa nuevamente el espacio, siguen llegando pacientes, algunos hablan en castellano, otros muy poco. Le pregunta a Bertha si quiere tomar un poco de café, en el tendedero hay café caliente, ambas se alejan con rumbo a ese lugar. Los semblantes de las mujeres han cambiado, sin embargo, aún falta camino por recorrer para llegar a casa y estar con los corazones bien contentos.

Mientras tanto queda una serie de tareas por realizar desde cada persona, desde cada grupo, desde cada sociedad porque una constante que se vive en lo cotidiano son las heridas coloniales del conocimiento. Somos seres sociales, interactuamos con una diversidad de culturas, la comunicación y el respeto son elementos clave y en la salud no es la excepción, y como refiere Sandra Payán, hay que “entender la salud como la salud de las relaciones”.

[* Texto escrito por la autora de esta columna en el marco del Diplomado en Salud Intercultural que actualmente cursa, retomando elementos de la realidad, agregando datos en sentido literario e integrando la reflexión a partir de las temáticas del diplomado.]

Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez

Doctora en Estudios Regionales por la Universidad Autónoma de Chiapas y Doctora en Dirección y Planificación del Turismo por la Universidad de Alicante. Docente investigadora en la Universidad Intercultural de Chiapas (UNICH). Es integrante de la Red Internacional de Investigadores en Turismo, Desarrollo y Sustentabilidad (RITURDES), del Sistema Nacional de Investigadores (SNI), del Colectivo Fotográfico Tragameluz y del Colectivo Reminiscencia, este último aborda el tema de los feminicidios. Desde 2008 colabora en diferentes medios en Chiapas. Fue corresponsal en Chiapas de la Agencia Informativa Conacyt. Actualmente es productora del programa radiofónico de la UNICH, Los Colores de la Voz; colabora también en la Red de Comunicadores Boca de Polen. A.C.

Polvo del camino. 194. Nadar con tiburones. Héctor Cortés Mandujano

Polvo del camino/ 194

Nadar con tiburones

(Minificción)
Héctor Cortés Mandujano

Despierto de madrugada, abro los ojos y me siento en la cama. Sentado, me veo dormir, como si no me hubiera despertado y no me estuviera viendo: no hay ninguna sorpresa al constatar que soy dos.
Al lado de mi cama pasa un canal, ancho y hondo, de agua transparente. Hay gente que nada. No la veo, la oigo. Me doy cuenta de que cualquier pez mayor podría venir por aquí, porque el canal, lo sé, está conectado con el mar.
Podría venir un tiburón, por ejemplo.
Viene uno, lo veo pasar veloz, y oigo los gritos de pavor de los nadadores.
Sangre en el agua, que excita a dos o tres escualos más.
Desde la orilla de mi cama alcanzo a suponer el festín, porque la escena queda fuera de mi campo visual.
Gritos, fuertes chapoteos, más sangre.
Lo terrible es que, como si fuera un abismo, el agua me llama y me doy deslizando desde mi cama hacia ella. Sé que en el momento que caiga, los tiburones vendrán hacia mí y no precisamente a charlar sobre asuntos oníricos.
Toco los pies de mi yo durmiente y me despierto.
Estoy agarrado con mis dos manos y con las piernas enganchadas a la orilla, pues sé que, incluso sin caer, estos animales cebados podrían morderme, hacerme pedazos.
Le cuento a mi otro yo lo que está pasando y se sonríe.
—No pasa nada –me dice–, lánzate al agua, los tiburones no existen.
Veo sus triángulos dar vueltas en espera de mi caída, pero no puedo dudar de lo que yo mismo me digo.
Y me lanzo al agua.
Qué frescura, qué tranquilidad.
Sí vienen tiburones. Los acaricio como si fueran gatitos y ellos me dan vueltas, pidiéndome más caricias.
Juego un rato bajo el agua con ellos, que cada vez son más (me siento en mar abierto, pleno, feliz).
Me subo de nuevo a la cama, me acomodo dentro del cuerpo que también soy yo; justo en ese momento suena el despertador, y ya soy sólo uno cuando despierto.

*Sobre el autor:

Héctor Cortés Mandujano

Narrador, dramaturgo y periodista cultural

Finca El Ciprés, Villaflores, Chiapas, 1961.

Sus publicaciones, una amplia colección, abarcan varios géneros: Cuento, dramaturgia, novela, relato, ensayo y varias coautorías. Ha sido antologado en libros y revistas especializadas.

Lo puedes seguir en su columna Casa de citas.

Correo electrónico: hectorcortesm@gmail.com

Voces ensortijadas 194. 6 años y contando. María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
6 años y contando
María Gabriela López Suárez

La entrada del otoño en este 2023 ha estado llena de una intensidad de emociones, de paisajes, de manifestaciones de la naturaleza en su mayor plenitud. También se puede percibir desde nuestro terruño chiapaneco y me atrevo a decir que en el ámbito nacional, el aroma a las festividades del Día de Muertos, aún estando en octubre.
Y en este incesante tic tac que marca el reloj, se va caminando la vida, con sus sabores gratos, sus sinsabores, sus sorpresas, retos, el ir y venir de los pasos que cada quien recorre, a su tiempo, a su modo, así como también está el constante recordar lo efímero de nuestro paso por este mundo. Ante lo cotidiano, lo más común, lo simple que nos rodea, que me rodea, que te rodea, se encuentra la observación, la contemplación, el asombro, el regocijo y aprendizajes que intento plasmar cada semana a través de las letras que integran las Voces ensortijadas.
Hace alrededor de dos semanas, conversando con un amigo, me percaté que el pasado 3 de julio esta columna llegó a su sexto aniversario. Gracias Alan por preguntarme cuándo y cómo surgieron estas Voces ensortijadas. En esta ocasión aplico lo del refrán que dice más vale tarde que nunca, para hacer referencia al agradecimiento por estos 6 años y lo que conlleva este proyecto que se enriquece cada día con quienes son parte del público lector de los textos que semanalmente tecleo.
Agradezco desde el corazón a cada lectora, lector de la columna, familiares, amistades, gracias por el tiempo para leer las líneas, gracias por su motivación, su confianza para hacerme llegar sus comentarios, las anécdotas o recuerdos con los que resuenan al leer cada texto.
Va mi agradecimiento también para el portal Chiapas Paralelo por estos 6 años de brindarme espacio para publicar la columna. Asimismo, agradezco a Letras, ideaYvoz y Roger Octavio Gómez Espinosa, por el espacio para divulgar esta columna y por el incentivo para animarme a integrar la Antología I. 2020-2021 de las Voces ensortijadas que se ha presentado de manera virtual y presencial en San Cristóbal de Las Casas. Gracias a Begoña Sánchez por el apoyo para compartir las Voces ensortijadas en formato radiofónico en su programa en Radio Siberia
Aprovecho para compartirles, con mucho gusto, que las Voces ensortijadas. Antología I. 2020-2021 se presentará en este mes de octubre en el IV Congreso Internacional de Enfoque Intercultural “Interculturalidad y Construcción de Paz” y VII Coloquio de Interculturalidad a realizarse en San Cristóbal de Las Casas, Chiapas.
6 años y contando, escribir es parte de lo que me gusta hacer, es a la vez una especie de diálogo con lo que me rodea, una manera de canalizar lo que se percibe en lo cotidiano y también es una terapia con la que conecto y que valoro como herramienta para comunicar. Gracias, gracias, gracias.

Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas 193. Después de la tormenta llega la calma. María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
Después de la tormenta llega la calma
María Gabriela López Suárez

Marilú despertó de pronto, la razón había sido el sonido de los truenos acompañados de una fuerte lluvia. Revisó el reloj, las 3:45 de la mañana. Aún tenía espacio para dormir otro rato, el despertador tenía programada la alarma para las 6:30 de la mañana.
Los truenos y la lluvia poco contribuyeron para que Marilú conciliara el sueño, finalmente logró dormirse. Para su buena fortuna la alarma no sonó tan pronto, o al menos eso percibió al apagarla. Permaneció unos minutos más en la cama hasta que decidió levantarse.
Abrió la ventana de la habitación para percibir el olor a tierra mojada y verificar si la lluvia había cesado. Aún se hacía presente una leve llovizna. Supuso que el agua de la regadera estaba fría y decidió bañarse con agua caliente, buscó su resistencia eléctrica. Dejó calentando el agua mientras se preparaba un licuado con duraznos y fresas.
Se bañó y arregló rápidamente. Revisó el reloj, marcaba las 7:28, estaba justo a tiempo para salir rumbo a su trabajo. Bebió su licuado. Jaló su chamarra de mezclilla, su bolsa y su paraguas y salió de casa. Caminó alrededor de tres cuadras, llegó a la parada del microbús. Había una unidad con varios lugares, se subió y sentó en la tercera fila, eligió el asiento de la ventanilla.
Mientras el microbús hacía su recorrido, Marilú observaba con atención las gotas de agua que decoraban el cristal de la ventana. A lo lejos los cerros aún se veían cubiertos con la neblina propia de la lluvia que recién había escampado. Ese paisaje le provocaba nostalgia, venían a su mente los días de la infancia en los que suspendían las clases y ella y sus vecinas solían juntarse y jugar en el parquecito cercano a sus casas.
Cerró un momento los ojos. El movimiento del transporte la fue arrullando, ya se sabía el trayecto rumbo a su trabajo, así que no dudó en dormitar un momento. Como una especie de alarma regresó al aquí y ahora, abrió los ojos y se encontró con un bello paisaje. El sol estaba asomándose, los cerros se veían despejados y permitían contemplar el verde que los decoraba. Marilú recordó los truenos que la habían despertado en la madrugada y ahora al observar el paisaje de la mañana se le vino a la mente la frase que solía decirle su abuelito Tomás,
—Cuando tengas una situación difícil, acuérdate hija que después de la tormenta llega la calma.
El rostro de Marilú dibujó una bella sonrisa, —qué razón tenías abuelito —dijo para sí, mientras se
preparaba para ir pidiendo la parada porque ya estaba próximo su destino.

Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez

Polvo del camino. 193. Las disipadas fábulas del viento/ 3. Héctor Cortés Mandujano

                        
                     Polvo del camino/ 193

              Las disipadas fábulas del viento/ 3
        “Audiencia de Los Confines”, de Efraín Bartolomé
                     Héctor Cortés Mandujano

Efraín Bartolomé nació en Ocosingo, Chiapas, en 1950.
	Estudió parte de la primaria en su pueblo natal y, hasta concluir la secundaria, radicó en San Cristóbal de Las Casas; después, por mucho tiempo, vivió en la Ciudad de México, donde hizo vida y carrera.
	Ocosingo es la entrada a la Selva y Efraín se llevó en la memoria los grandes árboles, el bosque inmenso, las lianas que abrazaban tallos gigantescos y caían desde lo alto como cortinas mágicas, los animales diurnos y nocturnos, los feroces y los mansos, los ríos torrenciales, las lagunas fijas y las de aguacero; el agua que, empecinada, no dejó de llover en el campo de su nostalgia. 
	De esa clorofila, de esa sangre verde, de esos aromas y parajes inolvidables nació su primer libro Ojo de jaguar, en 1982, que ha sido celebrado con varios premios, muchísimas ediciones y miles de lectores. Sin embargo, el libro no se ha cerrado: no han dejado de caer en su corazón nuevos recuerdos que han ido aumentando el caudal de páginas de ese volumen-río inaugural y magnífico.
	A Ojo de jaguar pertenece “Audiencia de Los Confines”. El título es polisémico: Audiencia alude a la audición colectiva y al mismo tiempo a una división política antigua; Confines es lo mismo algo lejano y también, junto con Audiencia, el viejísimo nombre con el que alguna vez fue bautizado Chiapas. 
	Su poema es de una enorme ambición cumplida, pues tiene, de forma más o menos clara, cuatro ejes temáticos: uno, el poeta como un espíritu que puede ver el pasado, el presente y el futuro, y los cuenta y los canta desde un lugar físico que parece igualmente una atalaya ubicua; dos, la historia de su familia donde se mencionan con su propio nombre a Juan Ballinas, su tatarabuelo; Angélica Ballinas, su bisabuela; José Emigdio Rodríguez, su abuelo, el primer poeta de su estirpe; Cuauhtémoc Ballinas, hijo de don Juan; su amado tío Rodrigo Rodríguez, y varios, varias más…; tres, la historia de Chiapas, desde antes que llegaran los españoles y luego, siglo tras siglo, las muchas y sucesivas guerras chiapanecas hasta la anunciación del levantamiento zapatista de 1994, y cuatro, la historia del agua, de los ríos, de la Selva y de Ocosingo, que era el Paraíso hasta que llegaron los comerciantes a cambiar maíz, frijol, miel, café y ganado de verdad por “un mundo de plástico”.
	“Audiencia de los Confines” es una experiencia verbal y auditiva, un prodigio de síntesis histórica e imaginación poética, una demostración de sapiencia y sensibilidad, de corazón e inteligencia: el gran poema de Chiapas, abarcador y proteico.
	No podría haber sido escrito sin sentir el fuego en las manos, la lluvia en los ojos, el amor por la tierra en las vísceras y el viento viejo de la historia en la minucia del dato, en la selección de personajes, de hechos, de instantes míticos.
	Es una fortuna que Efraín Bartolomé tenga la mirada exacta del Ojo de jaguar, el Corazón de monte y siga aún, más vivo que nunca, Cantando el triunfo de las cosas terrestres. ¡Salud, querido poeta!

[Este texto lo leyó Alejandro Figueroa en las funciones del 22 y 23 de septiembre de 2023, en Telar Teatro, en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. Los lectores fueron Fernando Trejo, Eric Cruz, Maricruz Aguilar y Héctor Cortés Mandujano. Enrique Palomeque tocó al piano el vals “Ocosingo”, de Abel Domínguez, e hizo acompañamiento en varios momentos de la lectura. El cartel de difusión lo hizo Juan Ángel Esteban Cruz, nos ayudó como en todas las presentaciones anteriores Carlos Ariosto y el iluminador fue Alfredo Espinoza, bajo la dirección de Héctor Cortés Mandujano. Las dos funciones tuvieron la gratísima presencia del poeta Efraín Bartolomé. Un lujo.]

*Sobre el autor:

Héctor Cortés Mandujano

Narrador, dramaturgo y periodista cultural

Finca El Ciprés, Villaflores, Chiapas, 1961.

Sus publicaciones, una amplia colección, abarcan varios géneros: Cuento, dramaturgia, novela, relato, ensayo y varias coautorías. Ha sido antologado en libros y revistas especializadas.

Lo puedes seguir en su columna Casa de citas.

Correo electrónico: hectorcortesm@gmail.com

Librero del uroboro. 43. Mi último suspiro. Ilse Ibarra Baumann

Mi último suspiro

Hace unos días me aventé, así nomás, sin pensarlo mucho o bueno, más bien pensándolo mucho pero rápido; en que aquellos implantes viejos podrían arrojar células malignas en mi cuerpo. Me sometí a una cirugía para removerlos.
Al paso de las horas me hinché. Mi cerebro empezó a generar atrocidades surrealistas partiendo de esa hinchazón con las cuales luché un buen rato y trataba, por todos los medios posibles, de imponer la razón en mi cerebro. Salve decir que no entré a Google a ver posibles complicaciones (porque, afortunada o desafortunadamente, no veía nada). Vino mi sobrina Paloma a visitarme y, a solas, le conté sobre mis visiones. Cuando alguien no es como tú, puedes generar en aquella persona algo de… ¿Aversión, podría ser? ¿Quién puede entender a un trastornado? Otro igual. Ella es igual. Su madre (mi hermana) es práctica y nada surrealista; por suerte. Cuando aparecen ese desfile de imágenes pienso en ella, en lo que me diría al respecto gracias a su modo pragmático. No sé si pensar así sea algo monstruoso porque siempre lo he vivido. El gen que nos produce estas visiones ha saltado en zigzag y se ha introducido en mi sobrina como una larva implacable que nos hace ver más allá de lo real.

Cuando vi “Un chien andalou” de Luis Buñuel y Dalí, disfruté la posibilidad y la concreción de lo irreal.
En el libro biográfico, Mi último suspiro, escrito por Jean-Claude Carrière, uno de sus guionista, Buñuel habla de su vida en torno al surrealismo.
Debo de confesar que mientras los límites de los sueños puedan realizarse sin afectar a terceros, los disfruto. Recomiendo el libro, sin embargo, hay ciertas atisbos de pederastia que me afectan sobremanera aunque (diga) no se llevó a cabo. Acepto el libro, repruebo a Buñuel persona. Complicado. Sólo el hecho de escribirlo en su biografía me llena de asco y de coraje. Porque no creo que un pederasta diga “Soy pederasta”. Una de las obras literarias que más le gustó a Buñuel fue “Los 120 días en Sodoma” del Marqués de Sade. Yo intenté leerla y sus atrocidades sublevaron mi ética. Lo siento, no puedo evitarlo. Sé que existe el mal en el hombre pero trato de no permitir que me toque ni en una obra, prefiero no leer.
Buñuel vivió tratando de revolucionar su época. Se unió al surrealismo de Bretón. En varias circunstancias le pide dinero a su madre viuda, lo cual me parece, por más exitoso, un fracaso.
Debo confesar que en este momento no estoy “tan” hinchada pero aún así mi cerebro sigue ejerciendo con insistencia sobrepasar los límites (¡espero se detenga!) y arrinconarme, intranquila, a esas imágenes ausentes de razón.

Sobre la autora:

Ilse Ibarra Baumann. Es Licenciada en Lengua y Literatura Hispanoamericanas por la Universidad Autónoma de Chiapas, México. Máster en Creatividad Literaria en Español por La Universidad de Salamanca.

En 2023 su novela Gotas de adelfa fue seleccionada por el Consejo Editorial de CONECULTA Chiapas para ser parte de su programa editorial.

Voces ensortijadas 192. La fiesta del barrio. María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
La fiesta del barrio
María Gabriela López Suárez

El sonido de los cuetes era uno de los tantos indicadores que había alguna fiesta en la ciudad. Linda no tenía idea qué festividad sería la próxima, prendió la radio como solía hacerlo todas las mañanas antes de irse a trabajar. Aunque solo alcanzaba a escuchar unos minutos le gustaba enterarse de las noticias más relevantes de una forma distinta a consultarlas a través de los medios digitales.
Mientras desayunaba alcanzó a escuchar que estaba por celebrarse la fiesta de San Jerónimo, el patrón de uno de los barrios más cercanos a su casa. Linda tenía casi un año y medio de vivir en esa ciudad, así que todavía no se aprendía las festividades que se celebraban. Terminó de desayunar, apagó la radio y se dirigió rumbo a su trabajo, una asociación civil para la defensa del medio ambiente.
Ese día le tocaba coordinar un taller para impartirlo a estudiantes de secundaria, el tema era Cómo preparar una composta en casa. En el receso que tuvieron alcanzó a escuchar la conversación de estudiantes que mencionaban que la fiesta en el barrio de San Jerónimo se pondría muy alegre.
A Linda le animó esa conversación y al terminar sus actividades se puso de acuerdo con Olga, Abenamar, Cecilio y Micaela, sus compañeras y compañeros del trabajo, para ir a cenar al barrio de San Jerónimo. Cuando llegaron a la plazuela del barrio Linda se dio cuenta que había mucho movimiento, un grupo de personas estaba organizado decorando con flores de papel crepe el kiosco frente a la iglesia, otras personas colocaban unas tiras de plástico picado que formaban vistosas hileras que se movían al compás del viento. Alrededor del kiosco ya estaban instalados los puestos de vendimias como churros, papas, chicharrines, palomitas, dulces de coco, una gran variedad de antojitos, bebidas como horchata, champurrado, atoles, raspados y no podían faltar los juegos de tiro al blanco y futbolitos.
Dieron un par de vueltas alrededor de la plazuela, luego se sentaron en una banca y escucharon con atención mientras su compañera Olga les explicaba los orígenes de la fiesta del barrio. Linda trajo a la mente los recuerdos de su infancia cuando iba con su familia a la fiesta de la santa patrona de su terruño. Evocó que la fiesta se sentía con los preparativos que la gente hacía, con la algarabía que se generaba, el decorado que colocaban y el deleite de disfrutar las frutas en almíbar que solían vender.
Estaban por decidir en qué puesto cenarían cuando se escuchó música a lo lejos, era una comparsa que se acercaba para danzar frente a la iglesia. Mientras Abenamar y Micaela iban a apartar lugar en la cenaduría, Olga, Linda y Cecilio fueron a ver la comparsa. Al observar la alegría de quienes danzaban Linda pensó para sí, —La fiesta del barrio permanece, que así sea con las nuevas generaciones que forman parte de cada terruño—.

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Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez

Polvo del camino. 192. Dormir con extraños. Héctor Cortés Mandujano

                        
                        Polvo del camino/ 192
                         Dormir con extraños
                        (Minificción teatral)
                        Héctor Cortés Mandujano

Toco a la vieja puerta de madera del hostal. Una anciana, con un candelabro de luz temblorosa en la mano derecha, me abre.

—¿Diga?
	—Perdone, me dijeron que aquí rentaban cuartos para pasar la noche.
	—¿Viene solo?
	—Sí.
	—¿Cuántas noches va a quedarse?
	—Sólo la de hoy.
	—¿Quiere cenar?
	—No, sólo quiero dormir, estoy muy cansado.
	—Hubo un corto, creo. No hay luz en la casa.
	—No importa. Lléveme al cuarto y me quedaré dormido en un instante.
	—Me tiene que pagar antes.

***

—Esa es su cama. Que descanse. Si viene otro viajero le daré la otra cama. Ruegue porque no, pues voy a despertarlo.

Huele a humedad. Con la vieja se fue la luz. Cierro los ojos. Duermo. Pausa. Se abre la puerta y oigo a la vieja decir.
	
—Esa es la cama. Hay un joven en la otra, procure no hacer mucho ruido.

El hombre se acuesta. Ronca casi de inmediato. Me arrullan sus ronquidos. Duermo. Pausa. Me despierta el grito salvaje en la oscuridad.
	
—¡Perro, voy a matarte! ¡Te odio, voy a clavarte un cuchillo en el corazón!
	—Señor, ¿le pasa algo?
	—¿Eh?
	—Digo si le pasa algo, está gritando.
	—Perdone. Fue una pesadilla.

No pasa mucho tiempo. De nuevo ronca. Duermo. De nuevo me despierta.

—¿Creías que podías escapar de mí? ¡Soy el Diablo y te voy a llevar conmigo a los infiernos!
	—¡Señor!
	—¿Ah?
	—Está gritando.
	—Discúlpeme. Tuve otra pesadilla.

***

Pausa larga. Estoy enfurecido luego de varias interrupciones a mi sueño. Con la última, exploto.

—¡Esta es la última vez, señor, que le permito que me despierte a gritos! Si tiene tantas pesadillas debió pedir un cuarto solo. Ya ni siquiera me pide disculpas, sino me maldice cuando lo despierto. No soy ni su hijo ni su sirviente para aguantar sus locuras.

El hombre se incorpora. Su gruesa respiración evidencia su enojo. Noto su movimiento, que intenta ser rápido; se siente muy agitado. Está mal de la cabeza. Saco el cuchillo de debajo de mi almohada y lo sostengo para que él se clave solo. Le hago un favor. Ya no tendrá ninguna nueva pesadilla.

*Sobre el autor:

Héctor Cortés Mandujano

Narrador, dramaturgo y periodista cultural

Finca El Ciprés, Villaflores, Chiapas, 1961.

Sus publicaciones, una amplia colección, abarcan varios géneros: Cuento, dramaturgia, novela, relato, ensayo y varias coautorías. Ha sido antologado en libros y revistas especializadas.

Lo puedes seguir en su columna Casa de citas.

Correo electrónico: hectorcortesm@gmail.com

Voces ensortijadas 191. ¡Viva México! María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
¡Viva México!
María Gabriela López Suárez

Rosario se apresuró para terminar de lavar los trastes, quería llegar temprano a casa para convivir un rato con su mamá Roberta y su hermana Asunción. Su patrona tenía cena en casa con invitados por motivo de las fiestas patrias, habían contratado servicio de banquete de platillos mexicanos. El menú era pozole rojo, verde, blanco y huaraches; a sus compañeras de trabajo en la cocina y a ella les habían dado la tarde libre y el día siguiente entrarían a trabajar a las 10 de la mañana.
Marlene y Martha, compañeras de Rosario la esperaron a que terminara su labor, se encaminaron unas cuadras y luego cada una se dirigió a la ruta de autobuses que solían tomar. Rosario revisó la hora, estaba muy a tiempo de llegar a casa y pasar a comprar al mercadito cercano a su domicilio. Quería preparar unos chilaquiles verdes para cenar con su familia. Para fortuna de Rosario halló todos los ingredientes que requería y gastó poco.
Al llegar a casa encontró a su hermana y a su mamá entrajinadas bordando unas mantas, doña Sofía, una vecina que tenía una cocina económica les había encargado un pedido de 15 mantas. El motivo era que al día siguiente tendría venta especial de comida y quería estrenar decorado en las mesas. Rosario dejó en la cocina las cosas que había comprado para la cena, se lavó las manos y se sumó a bordar con ellas.
—¿A qué hora hay que entregar mañana las mantas que encargó doña Sofi? —preguntó Rosario.
—Nos dijo a más tardar antes de las nueve de la mañana, ya vamos más de la mitad. Sí las terminamos hoy y hasta alcanzamos a lavarlas. Todo sea por ganarnos un dinerito —contestó doña Roberta.
Después de un rato de bordar Rosario vio la hora, ya eran las siete de la noche.
—Las voy a dejar un momento, prepararé la cena, hoy habrá chilaquiles verdes —señaló Rosario.
El rostro de doña Roberta y Asunción mostraron sonrisas.
—¡Seguro que te quedarán bien deliciosos! —dijo Asunción sin apartar la vista del bordado.
Rosario comenzó a cocinar, se dio cuenta que no había comprado algo para beber. Revisó en el refrigerador y encontró unos limones, buscó en la alacena y halló una bolsita con chía, así que preparó limonada con chía. Al cabo de un rato sirvió la cena y llamó a su mamá y hermana a cenar.
—¡Qué bueno que te dejaron salir temprano Charito! No solo nos ayudaste a bordar sino que nos alegraste el corazón y nos consentiste con esta cena —comentó doña Roberta.
Terminaron de cenar, Rosario levantó los trastes y los lavó para que al terminar de nueva cuenta ayudara en la labor pendiente. Mientras seguían bordando Asunción hizo una pausa y prendió la televisión, cada una estaba atenta en su tarea. A lo lejos Rosario escuchó, ¡Viva México! ¡Viva México!, alzó la vista un momento y dijo,
—Ya están dando el grito, ya son las once de la noche, ya casi terminamos de bordar. Bien lo dijiste mamá, alcanzamos a lavar las mantas hoy.
Las miradas de las tres mujeres se encontraron, con destellos de alegría. Mientras Rosario volvía su mirada al bordado resonaba en su mente la frase: ¡Viva México! Y por dentro decía, ¡Viva su gente, vivamos nosotras!

Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez