Voces ensortijadas 226. Neraju. María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
María Gabriela López Suárez

Neraju

Malavi se hallaba en un dilema, su mente estaba dispersa por no poder decidir si ir a la tienda de doña Lupita para comprar un postre dulce o uno agridulce con sabor a tamarindo. Ambos le gustaban mucho, así que le resultaba difícil elegir. Había ahorrado parte de su gasto en la semana y ahora tenía la posibilidad de comprar un postre o los dos.

Caminó rumbo a la tienda, luego decidió ir a otro espacio. Llegó a una esquina, justo como a doscientos metros de la casa de su tío Chilo, avanzó sigilosamente. ¿Estaría ahí tío Chilo? ¿La dejaría ver su trabajo? Finalmente, hizo caso a su corazón, caminó decidida.

—Toc, toc. ¡Tío Chilo, tío Chilo! —gritó lo más fuerte que pudo, con voz segura.
—¡Ey, quién muere! Pero mira qué sorpresa, mi querida Malavi, pasa hijita.

El olor a a barro, a naturaleza se dejó sentir apenas abrió la puerta don Chilo. Sin pensarlo Malavi se dirigió al patio de la casa, al fondo, donde se hallaba el taller de don Chilo, quien la siguió sin chistar palabra. Don Chilo sabía que su sobrina tenía un gusto especial por el taller de alfarería.

—¿Qué estás haciendo hoy tío?
—Mira mi nueva creación. ¡Tarán!
—¡Wow! Animalitos de una granja. ¡Qué bello puerquito! ¿Puedo tomarlo tío?
—Claro que sí, elegí cuáles te gustan. Puedes llevarlos.

Los ojos de Malavi revelaron su asombro, su rostro dibujó una gran sonrisa por el regalo, al tiempo que comenzó a tocar las piezas con sumo cuidado y a hacer un montón de preguntas a su tío Chilo.

El dilema por los dulces había quedado atrás. Ahora estaba en Neraju, como ella había nombrado al lugar que no solo era el taller de su tío, sino también un espacio donde hallaba magia, esparcimiento y la convivencia con el barro, con la naturaleza a través del trabajo de don Chilo.

Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez

Doctora en Estudios Regionales por la Universidad Autónoma de Chiapas y Doctora en Dirección y Planificación del Turismo por la Universidad de Alicante. Docente investigadora en la Universidad Intercultural de Chiapas (UNICH). Es integrante de la Red Internacional de Investigadores en Turismo, Desarrollo y Sustentabilidad (RITURDES), del Sistema Nacional de Investigadores (SNI), del Colectivo Fotográfico Tragameluz y del Colectivo Reminiscencia, este último aborda el tema de los feminicidios. Desde 2008 colabora en diferentes medios en Chiapas. Fue corresponsal en Chiapas de la Agencia Informativa Conacyt. Actualmente es productora del programa radiofónico de la UNICH, Los Colores de la Voz; colabora también en la Red de Comunicadores Boca de Polen. A.C.

El tintero de Nadia. 3. Casa a medias. Nadia Arce

Casa a medias
Por Nadia Arce

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar…

Wislawa Szymborska en Poesía no completa.

Tarde o temprano va a regresar y, si no, se lo pierde. A ver dónde consigue comida, cama y techo, a ver si consigue un hogar, como si de pronto fuera fácil eso, como si se consiguieran las casas o familias amorosas debajo de los árboles, como sombra, como hoja que cae, como rama que con el viento se quiebra.

Ya pasaron dos días. No regresa. ¿Estará en problemas graves? No lo creo. Su inteligencia y agilidad son destacadas, más que notables diría yo. Por ello no creo que se haya perdido, no puede caber la posibilidad de esto porque la ruta a casa la conoce a la perfección. Sabe de memoria que el puesto de periódicos de la esquina es el punto clave para dar la vuelta, ahí el señor que atiende siempre es tan amable y platicador, el que usa una gorra y se pone todos los días una sonrisa de diente a diente. Y si se olvidará de él pues está el parque enfrente, con el árbol frondoso que por lo regular tiene algún un pájaro gritón que finge cantar. Con esas señas ni modo que no se acuerde de que enseguida está nuestra casa, la de puerta blanca con ventanas chicas.
Seguiré con el tema de la paciencia, pero es que ya son tres días y su ausencia se empieza a notar. Extraño su presencia mística y caótica a la vez. Sus locuras hacen falta, la verdad como que no es lo mismo, creo que los lazos son más fuertes de lo que creía porque comienza a darme comezón el hecho de que no se aparezca de la nada, o camine cerca de mí, o simplemente respire entre estas paredes. No me divierte, es un hecho, no me divierte.
Siguen los días su curso. Hoy por la mañana estaba mirando por la ventana, tratando de ya no pensar en que no está y de repente me pareció que sus pasos se acercaban a la puerta, salí lo más rápido que pude, no estaba. Así que decidí dirigirme al parque, caminar un rato pues el agobio me llena; esperaba ver si alguien o algo me daba pista alguna sobre su paradero, pregunté a cuanto ser le pude preguntar. Nadie sabía nada. Nada. Ni una pista. Ni nada. Nada de nada. La resignación me atrapó. ¿Me habría dejado? Tanto que se quejaba de mí.
Regresé a casa, a la sola casa, a la casa incompleta, a la casa dejada, a la casa a medias. Sigue siendo casa, pero ya no se siente hogar. Aunque ahora que lo pienso puedo vivir en solitario, no necesito de su compañía para subsistir, ni que fuera el aire, ni que fuera la comida, ni que fuera el descanso. Total si no quiere volver ¿quién soy yo para tomar sus decisiones?, si ya sabe que aquí estoy, que no me voy a ningún lado y que tengo todas mis cualidades para compartir.
No lo entiendo, pasábamos buenos ratos juntos, ni siquiera teníamos que hablar, bastaba con una caricia, una palabra simple, dormir juntos y así soportar la rutina sin empachos, era cómodo. Pero bueno, la verdad es que no necesito a nadie. Si no vuelve, si ya no vuelve puedo seguir, puedo seguir.
Amanece y anochece. Van ocho días, nada cambia, la casa manifiesta estar empolvada, la verdad es que odio padecer depresión. Tal vez necesito actuar de otra manera, pensar diferente, darle un voto de confianza y entender que tal vez no está en sus manos regresar. Creo que no puedo estar así.
La partida es inminente, saldré en su búsqueda. Será mejor que emprenda un extenso recorrido por la ciudad. Mi lealtad es primero, aunque se dude de ella…
Y es así como el gato salió de casa para buscar a su dueña.

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www.eltinterotallereditorial.com.mx

*Sobre la autora:

Nadia Arce

Poeta, narradora, fotógrafa independiente, difusora cultural y editora.

Es fundadora y directora de El Tintero Taller Editorial, el cual ya cuenta con más de veinte
libros publicados desde poesía, cuento corto, autobiografía, novela y poesía.
Egresada el ITESO como Licenciada en Ciencias de la Comunicación. Es coordinadora de talleres literarios, impartidos tanto en su país, México, como en el extranjero; es fotógrafa independiente y creadora del proyecto cultural Mil Mujeres.
Ha sido jurado de numerosos concursos literarios, como el reconocido concurso internacional de cuento: Juan Rulfo.
Fue Coordinadora del Taller Literario Elías Nandino en Cocula, Jalisco.

Reconocimientos:
●Autora seleccionada en el Calendario Literario Tiempo de Mujeres 2022 y en la publicación anual del Encuentro internacional de Poesía “Víctor Campio” de Ourense, España (2022). Además de otras publicaciones colectivas nacionales e internacionales.
● Antologada en el Diccionario de Escritores en Jalisco (2020) y Diccionario de
Escritoras en Guadalajara (2019), referenciada en la Enciclopedia de la Literatura en
México desde 2002.
● Ganadora del prestigioso concurso Cuento Corto Punto de Lectura en el marco de la
FIL de Guadalajara 2002, convocado por la editorial Punto de Lectura y el Diario
Milenio.

Obra publicada:
Cómo echar a volar mi pluma. Manual de escritura de El Tintero Taller Editorial (El tintero
Taller Ed.), 2023); Barco de palabras para soportar naufragios (2022, El Tintero Taller Ed.);
Bitácora Encendida (2019, Ed. Prometeo); Rayado Personal (2017, Ed. Serpiente de Papel);
Fuego Azul (2016, Ed. El Viaje). Brilla Palabra (2007. Ed. Cabos Sueltos); Dondequiera
poesía (2005, RAIA Editorial).

Polvo del camino. 226. ¿Todos somos monstruos?/4. Héctor Cortés Mandujano

Polvo del camino/ 226

¿Todos somos monstruos?/ 4
(Cuatro y última)
Héctor Cortés Mandujano

Marshall Applewhite, “Do”, y Bonni Nettles, “Ti”, se conocieron en los años 70 y fundaron un grupo que creció y duro más o menos 20 años bajo su influencia. Convencieron a sus seguidores de abandonar familias, posesiones, trabajos, drogas y sexo, porque, les dijeron, los seres humanos, en especial ellos, no lo eran. Su identidad real estaba en lo extraterrestre.
Algunos fanáticos incluso se castraron, porque el sexo era humano, demasiado humano.
La idea central de su discurso era que debían renunciar a todo lo que los vinculara con la humanidad, porque ellos no morirían: cuando estuvieran preparados vendría una nave que los llevaría a vivir, en la vida extraterrestre, una existencia eterna. Sin embargo, ups, murió “Ti”. “Do” encontró la explicación: no había muerto, sólo se había adelantado para arreglar todo allá y recibirlos.
En su comunidad, Heaven’s Gate, escribieron un texto para que quedara claro que ellos no eran humanos, sino elegidos. Después autorizaron que les quitaran la vida. Hubo 39 homicidios consensuados.

Shoko Asahara, japonés, abrió en 1984 un centro para practicar yoga y meditación. También era, dicho por él mismo, un salvador del mundo.
Es difícil que el círculo cercano no sé dé cuenta de la verdad. Uno que quiso rebelarse fue ejecutado por sus propios compañeros y desaparecieron el cadáver: lo mismo pasó con otro que quiso contar lo que pasaba verdaderamente con Shoko. Decidió el líder que debían salir al público para conseguir más dinero y poder, y fundaron un partido. Él y su pandilla de delincuentes fueron los candidatos. Perdieron las elecciones con casi cero votos, estrepitosamente.
Shoko decidió vengarse de la población civil y con un químico, que era parte de sus incondicionales, hizo un gas venenoso y lo dejó salir en el metro de Japón. Murieron varios, pero quedaron intoxicados una enorme cantidad.
La policía detuvo a Shoko y a sus huestes. Los ajusticiaron.

Dentro de los líderes hay encarcelados, deportados, suicidados y ejecutados. Nada de eso pasó con Sun Myung Moon (bueno pasó en la cárcel algunos meses, por evasión de impuestos). Vivió con toda la opulencia posible durante toda su vida e, incluso, después de su muerte, su mujer y dos hijos siguen usufructuando su idea.
No se quebró mucho la cabeza. Dijo que Jesús debió haber tenido hijos fuera del pecado. Como no pudo, él, su profeta, iba a dar continuidad a ese proyecto divino. Moon, muy hábil, entendió que debía hacerse un enlace entre la política, el dinero y la religión. Compró, hizo e impulsó muchos negocios, con trabajadores a los que no pagaba (eran sus seguidores). Cuando llegó a Estados Unidos se empezó a codear con los políticos (varios presidentes de EUA), a extender sus negocios y a volverse asquerosamente rico.
Fue el primero en llenar por miles los auditorios, canchas y demás. Casaba, como le daba la gana, a los hombres y mujeres que lo seguían, porque quería tener nuevas generaciones de esclavos. A los 92 años murió. Su Iglesia de la Purificación siguió, sigue, administrada por su esposa y sus dos hijos. No salvan almas: sólo se vuelven cada vez más millonarios…

*Sobre el autor:

Héctor Cortés Mandujano

Narrador, dramaturgo y periodista cultural

Finca El Ciprés, Villaflores, Chiapas, 1961.

Sus publicaciones, una amplia colección, abarcan varios géneros: Cuento, dramaturgia, novela, relato, ensayo y varias coautorías. Ha sido antologado en libros y revistas especializadas.

Aunque desde hace varios años se ha abstenido de participar en concursos y convocatorias, tiene varios premios y reconocimientos por su actividad literaria, mencionamos algunos: Premio Puerta 2010 al Mejor Dramaturgo, otorgado por la Asociación de Periodistas Culturales de Chiapas “Trozos de sol”; Premio Nacional de Novela Breve Rosario Castellanos, con Aún corre sangre por las avenidas (2005); Premio Estatal de Novela Breve Emilio Rabasa, con Vanterros (2004).

Lo puedes seguir en su columna Casa de citas.

Correo electrónico: hectorcortesm@gmail.com

Voces ensortijadas 225. La naturaleza es vida. María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
María Gabriela López Suárez

La naturaleza es vida

Patricia salió al patio de su casa para refrescarse un poco, el interior de su vivienda era una especie de horno. Tenía prendidos ventiladores en su sala y cuarto pero el aire se sentía muy cálido, sofocante. Aunque el sol se había ocultado desde hacía gran rato, la sensación del calor continuaba sin dar tregua.
Regresó a su cuarto por un pequeño banco y luego pasó a la cocina por un vaso de limonada, el café no se le apetecía. Acomodó su banquito cerca de un árbol de tulipanes y uno de jazmín.
—¡Qué barbaridad de calor! Siento que me voy a desvanecer —exclamó en voz alta.
Comenzó a degustar su limonada, aún se conservaba algo fría. Estaba deliciosa, sin mucho dulce, justo para quitar la sed. Se sintió mejor, hidratada. Se puso a pensar que habría sido mejor opción ir a comprar la despensa con Sebastián, su esposo, y la pequeña Rita, su hija de cinco años. Normalmente los tres iban a hacer las compras, esa tarde Patricia se sintió con poco ánimo de salir. El calor la tenía agotada.
Bebió el último sorbo al vaso de limonada. Se quedó observando el cielo, los arbolitos bajo los que estaba sentada y las plantitas que la rodeaban. Algunas plantas estaban sumamente tristes, sus hojas se veían caídas, el calor había hecho estragos en ellas.
—Un poco de agua les sentará muy bien. Justo lo que me pasó a mí con la limonada —señaló Patricia para luego levantarse en búsqueda de una cubeta y un recipiente para regar las plantas.
Antes de comenzar su labor se percató que el agua de la llave no estuviera caliente, era una sugerencia que había aprendido de su mamá. No tardó en percibirse el olor a tierra mojada. Las plantas y árboles absorbieron rápidamente el agua.
Mientras continuaba regando las plantas alcanzó a escuchar el canto de un grillo. Primero fue leve, luego agarró un tono un poco más alto que se mantuvo. Sin duda, ese canto alegraba el paisaje de la tarde noche. La naturaleza también libraba una lucha contra el calor. Se sintió muy afortunada de poder tener en casa arbolitos y plantas. Recordó que en su familia paterna y materna siempre decían que era importante sembrar árboles, la naturaleza es vida y por lo tanto, hay que cuidarla, solía decir tío José y tía Lolita, su tío y tía abuelos. Patricia había escuchado esa frase más de una ocasión en su infancia y le ponía poca atención, sin embargo, ahora cobraba sentido. Y vaya que era importante.
Una vez terminada su labor, regresó a sentarse al banquito. El grillo continuaba cantando y Patricia lo disfrutaba. Qué ganas tenía de que Rita y Santiago llegaran, para poder apreciar ese regalo de la naturaleza. La noche se fue dejando sentir, acompañada de una leve ráfaga de viento, como una caricia muy sutil que acaricia el alma. Patricia comenzó a percibirse relajada, sin sensación de calor. A lo lejos se escuchó,
—¡Mami, mami! ¿Dónde estás ya llegamos? —era Rita que había llegado con Sebastián y buscaba a su mamá.

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Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez

Polvo del camino. 225. ¿Todos somos monstruos?/3. Héctor Cortés Mandujano

Polvo del camino/ 225

¿Todos somos monstruos?/ 3
(Tres de cuatro)
Héctor Cortés Mandujano

En la serie de seis capítulos denominada Cómo se convirtieron en líderes de sectas (2023, miniserie documental, producida y narrada por Peter Dinklage) se analiza la forma en que seis personas lograron dominar las mentes y las vidas de sus seguidores. En el caso de Charlie Manson se alude a que la juventud y la dependencia de drogas de quienes llamó su “familia” hicieron que este hombre (expresidiario y músico frustrado) lograra manipularlos al grado de convertirlos (no a todos, a algunas, a algunos) en asesinos. No llegó muy lejos, porque su influencia maléfica lo puso, después del famoso asesinato a Sharon Tate, detrás de las rejas de por vida.

Los líderes obtienen de sus adoradores sexo, dinero y poder, dicen los especialistas en el segundo episodio, centrado en el reverendo Jim Jones. Mientras más seguidores, más de todo. Jones, en su etapa más exitosa, logró convencer a muchos de que vendieran sus propiedades y donaran el dinero a su iglesia. Cuando empezaron a descubrirse sus fraudes, sus prácticas ilegales, sus abusos sexuales en hombres y mujeres de su congregación, y a partir de un reportaje que evidenciaba sus malos manejos (para entonces Jones ya se drogaba) se fue a Guyana y fundó allá lo que llamó Jonestown, que convenció a un millar de personas a abandonarlo todo y seguirlo. Los convirtió en esclavos y, para que no escaparan, creo un ejército armado que no dejaba a nadie salir de aquel campo de concentración.
Por denuncias, un congresista fue a visitar a Guyana. La idea era cerciorarse de que la gente viviera allá por gusto. Jones aceptó que la gente que quisiera abordara el avión del congresista para regresar a EUA, pero se arrepintió y asaltó el avión antes de que despegara. Murieron varios, asesinados por sus guardias, incluso el congresista. Se supone que convenció a los 900 que habían quedado para que se suicidaran. Se descubrió después que les inyectaron una solución mortal. Fue en realidad un asesinato masivo, en el que él también, perdida toda posibilidad de triunfo, se autoinmoló. Desde niño fue adorador de Hitler, dice una de sus biógrafas. Siguió su ejemplo.

La serie sigue los casos como si estos fueran parte de un manual. Con Jaime Gómez, venezolano que llegó a Hollywood para triunfar como bailarín y como actor, y que sólo halló puertas cerradas, un entrevistado dice: “Los líderes, para dominar a sus seguidores, deben destruir el pensamiento individual”.
Jaime incluso fracasó como actor porno y fundó una pequeña escuelita de actuación que poco a poco fue volviéndose un centro de meditación, y luego de “iluminación”. Su cuerpo musculoso y su interés por lo artístico atrajeron a gente, en los noventa, que quería vestir y lucir bien. Una de las entrevistadas, quien fue parte de su grupo cercano, declara: “Ahora me parece un asco, pero hubiera dado la vida por él”.
Sus seguidores tenían que hacer servicios generales y servicios personales, que iban desde hacerse cargo del orden, la limpieza y los gastos de la casa-centro espiritual, hasta darle masajes, alimentarlo, leerle cuentos para dormir, etcétera, y hacerse cargo de conseguir dinero para que estrenara coches y hacerle un teatro para que triunfara como bailarín. Vivió muy a gusto hasta que uno de sus detractores –alguien que dejó de creer en él– hizo una denuncia en internet y lo envió a sus seguidores. ¿Qué denunciaba? Como en la mayoría de los casos, abuso sexual. Jaime Gómez les hacía creer que era célibe, pero era un depredador de jóvenes (en este caso de hombres). Se le cayó el teatrito.

*Sobre el autor:

Héctor Cortés Mandujano

Narrador, dramaturgo y periodista cultural

Finca El Ciprés, Villaflores, Chiapas, 1961.

Sus publicaciones, una amplia colección, abarcan varios géneros: Cuento, dramaturgia, novela, relato, ensayo y varias coautorías. Ha sido antologado en libros y revistas especializadas.

Lo puedes seguir en su columna Casa de citas.

Correo electrónico: hectorcortesm@gmail.com

Voces ensortijadas 224. El fueguito interior. María Gabriela López Suárez

Voces ensortijadas
María Gabriela López Suárez

El fueguito interior
A mi comadre Sandra, en su nueva vuelta al sol.

Mientras caminaba a casa, luego de su jornada laboral, Rita sintió cómo el viento soplaba fuertemente, aún en una tarde soleada. Recordó el dicho de febrero loco y marzo otro poco, justo estaba por concluir el mes de marzo. Muy cerca de su casa percibió la hojarasca que iba cayendo y se volvía una especie de remolino sobre las banquetas. A lo anterior, se sumaban los bollos de algodón que desprendía un árbol de pochota en un pequeño parque donde Rita solía salir a pasear con su perro Campeón.
Por un momento, Rita sintió que estaba dentro del paisaje de algún cuento; se le vino a la mente que si su abuelita Rosa viera la calle diría,
—¡Qué bárbaro ese árbol de pochota, cuánto algodón tira! Ganas me dan de meterlo en unas fundas para mis almohadas.
Una ráfaga de viento la hizo volver al presente, al tiempo que cerró los ojos para que no le entrara polvo. Llegó a casa, la puerta estaba bellamente decorada por bollos de algodón. Campeón la recibió con mucha alegría. Rita dejó su bolso, jugó un momento con él, lo acarició y le dio de comer. Se quitó el uniforme del trabajo, se puso unos pants y una playera y se fue a sentar al pequeño patio que tenía. Campeón se acomodó a su lado. No tardó en quedarse dormido.
Rita se quedó observando el cielo, se veían las ráfagas del atardecer en tonos cálidos. El color rojo le hizo recordar a su elemento fuego, sintió como si esa energía le estuviera faltando. ¿Qué había pasado con el entusiasmo en su caminar? ¿Y los proyectos que se había propuesto en ese nuevo año? Campeón debía echar de menos los paseos al parque porque ahora hasta dormía siesta.
No puedo evitar recordar unas líneas del relato El mundo, del autor Eduardo Galeano, uno de sus preferidos, “Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores”.
—¿Y qué hay del fueguito interior de Rita? ¿Cómo avivarlo? —dijo en voz alta. Cerró los ojos, no tenía idea de cómo meditar. Solo siguió su intuición. Respiró profundo, una, dos, tres veces. Como una especie de cascada vinieron una serie de pensamientos, sintió cómo sus ojos se humedecían y se permitió dejarlos fluir.
Volvió a repetir las respiraciones, profundas, pausadas. El ruido mental se fue calmando, las lágrimas cesaron. Sintió que iba hallando la paz interior que necesitaba. Ese pequeño espacio que le permitía volver su mirada a ella. Permaneció un momento más ahí, escuchando y sintiendo el latir de su corazón. En el ajetreo diario que vivía solía olvidarse de eso.
Poco a poco fue abriendo los ojos, el ocaso había despedido el día y dado paso a la noche. Observó que Campeón seguía a su lado. Rita estiró sus brazos de manera horizontal y se dio un abrazo, permaneció unos instantes sintiendo nuevamente su corazón. Volvió la mirada a Campeón, era hora de retomar los paseos al parque.
Se levantó suavemente, se puso unas sandalias y fue por la correa de Campeón, quien no tardó en identificar la señal para la salida y corrió hacia ella. Mientras caminaban en el parque Rita fue más consciente de sus pasos, de su ritmo. Campeón estaba alegre por el paseo y Rita también. El fueguito interior nuevamente latía en su corazón, la voluntad y la acción eran dos elementos importantes para avivarlo.
De nuevo vino a su mente el relato de Galeano, “Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende”.

Sobre la autora:

Maria Gabriela López Suárez

Nota rimada. 21. Imitación, copia o plagio. Maclovio Fernández

Por Maclovio Fernández


Crítica Arrimada

El que esté libre de plagio,
que arroje la primera cita.

A propósito de la larguísima
lista de tramposos que, a descuido
de memoria, se les olvidó la historia
como testigo fehaciente de que esa
es una pendiente que viene desde el 
código de Hammurabi que ha sido
plagiado desde la época de los 
griegos hasta nuestros días.

Imitación, copia o plagio

La idea original fue mía…
si otros lo escribieron antes,
eso… yo no lo sabía.

Se ha puesto feo el asunto
convirtiéndose en enredo
la copia con coma y punto
en cantidad que da miedo.

“No es por falta de talento”
dicen los de copia y pega,
“es original mi intento,
pues pensar es una friega”.

Según declara el adagio
si al redactar hay errata
y de hacerlo bien se trata…
hay que recurrir al plagio.

Polvo del camino. 224. ¿Todos somos monstruos?/2. Héctor Cortés Mandujano

Polvo del camino/ 224

¿Todos somos monstruos?/ 2
(Dos de cuatro)
Héctor Cortés Mandujano

Con mi agradecimiento a mi tocaya Leonora Ventura,
quien siempre me manda ilustraciones de su papá, el genial Héctor Ventura

En La oscuridad de la Luz del mundo (2023), documental sobre los abusos sexuales de Naasón Joaquín García, autoproclamado apóstol de Jesucristo, dirigido por Carlos Pérez Osorio, se documenta un hecho repetido durante más de cincuenta años: la violación y el abuso sexual de menores.
El padre de Naasón, ya muerto, según los testimonios de varias mujeres que valientemente dan la cara, tenía un harem de menores a su disposición. El modus operandi, que su hijo continuó, era que una mujer, que ya había sido esclava sexual, entrenaba a las púberes, en grupos de diez, para que consideraran un privilegio, una bendición, un acto divino que el tipo las violara, las hiciera tener relaciones lésbicas frente a él o cualquier fantasía perversa que se le ocurriera al apóstol, como curiosamente lo siguen llamando. El grupo operaba así en todas las iglesias. Si el hombre viajaba de un país a otro, allí había menores a su disposición.
Hicieron en Guadalajara, México, una construcción impresionante y a su alrededor una colonia-ciudad donde los únicos que pueden habitar son los creyentes a pie juntillas de que Samuel Joaquín-padre, antes, y Naasón Joaquín-hijo, ahora, son los apóstoles de Jesucristo, elegidos por Dios, con quien hablan y quien los instruye. Esto, por supuesto, no ocurre en el siglo XVI ni en una comunidad alejada de los adelantos técnicos, de la educación (hay muchos profesionistas en esta religión), sino en el México del 2024 y en varios países más.
Los miles que creen en Naasón dan el diezmo a su iglesia (y pagan además por rezos, ceremonias, fiestas…), lo que ha vuelto millonaria a la familia García, por lo menos durante tres generaciones. Esta vida opulenta terminó para Naasón cuando cinco mujeres, violadas y humilladas durante años, lograron meterlo a la cárcel, sin el apoyo de sus familias, que las repudiaron, porque es un pecado pensar mal de Naasón, ya no se diga denunciarlo.
La grey de esta iglesia pertenece al apóstol. Él decide, por ejemplo, con quien los casa: hombres y mujeres jóvenes van vestidos para la boda, sin saber con quién se casarán. A veces ni se conocen. Decide también qué estudian, qué hacen, qué piensan. Nadie puede contradecir los designios del hombre que se autoproclamó apóstol de Jesucristo, a la muerte de su padre. Las jóvenes declaran que tenían que despertarlo a diario con sexo oral o con una masturbación y que eso les hacía pensar que algo estaba mal, que eso no era divino. No podían contarle a nadie. Es pecado pensar mal, es pecado mortal hablar mal del apóstol. Cuando el hombre veía que las niñas ya estaban crecidas, las casaba: ya había otro círculo de pequeñas creciendo para su disfrute.
Aunque los delitos se probaron con suficiencia, hubo un arreglo que dejó fuera a las víctimas y a la decisión del juez. Naasón saldrá libre en menos de veinte años. En el documental se oye el testimonio público, aunque protegido, de las denunciantes, y al final el discurso del juez, que dice al apóstol: “Es usted un depravado, un criminal, debería darle vergüenza”. Pide disculpas a las víctimas, porque él está atado de manos para imponer una sanción mayor.
En el documental también están los testimonios de los fieles seguidores de esta religión, de ese “apóstol”. Él, dicen, sigue dirigiéndolos desde la cárcel. Esperarán a que salga para seguirle entregando su dinero, sus vidas, sus hijas menores… Nada habrá cambiado.

*Sobre el autor:

Héctor Cortés Mandujano

Narrador, dramaturgo y periodista cultural

Finca El Ciprés, Villaflores, Chiapas, 1961.

Sus publicaciones, una amplia colección, abarcan varios géneros: Cuento, dramaturgia, novela, relato, ensayo y varias coautorías. Ha sido antologado en libros y revistas especializadas.

Lo puedes seguir en su columna Casa de citas.

Correo electrónico: hectorcortesm@gmail.com

Líneas de desnudo. 132. Convención de Almuzara (2). Manuel Pérez-Petit

Líneas de desnudo/ 132

Convención de Almuzara (2)
Por Manuel Pérez-Petit

A Manuel Pimentel, de nuevo, por hacer posible los milagros.

Los españoles le decimos charco, pero lo que hay entre estos dos continentes que nos unen en esta casa común de AlmuzaraLibros es un océano gigantesco, el mismo que cruzó Colón hasta por cuatro veces para demostrarle, da igual si de manera consciente o inconsciente, al mundo que el mundo es mucho más grande que lo que creemos.
Soy sevillano (español) de nacimiento y mexicano por decisión propia. Acudí a la convención en calidad de director de Almuzara México. Para tomar conciencia de la dimensión del reto, hay que saber que México tiene tres veces la población censada de España y en extensión es más de cuatro veces mayor. Los ciento treinta millones de mexicanos reales hablan español, y una gran mayoría de ellos también otra lengua. Somos, pues, un pueblo culto en el que no hace falta ser docto para poseer sabiduría y cualidades intelectivas, cosmogonías y visiones universales del mundo. México tiene 69 idiomas cooficiales y en el territorio mexicano se hablan más de 350 variedades lingüísticas. En México hay incluso docenas de sustantivos para referirse a un mismo objeto, idea o sentimiento. Se trata de un país que tiene una Constitución política centenaria –la tercera más antigua en vigor de toda América–, que prospera sea cual sea el signo político de sus dirigentes, de gentes muy trabajadoras que aman, por encima de todo, su patria. ¿Cuánto tenemos que aprender los españoles de los mexicanos? Una barbaridad, ni se imaginan. Aún así, México es un país extraño y confuso para el que llega con mentalidad europea. Alguien dijo alguna vez que México es más surrealista que los surrealistas, sentencia que se atribuye a mucha gente y, por tanto, no pertenece a nadie, aunque alguien, quién sabe quién, lo dijo alguna vez. Hay que establecer, pues, un retrato de lo diferentes que somos los mexicanos aun siendo tan similares a los españoles, y de la necesidad que debemos tener los españoles de adaptación a un medio tan diverso cuando venimos acá con la intención de prosperar. Por compartir la misma lengua no es más fácil, lo que puede gustar allá no tiene por qué gustar acá, las fórmulas para que funcionen las cosas son diferentes. Y esto que cuento acá no es solo válido para México, sino en general para los demás países hispanoamericanos.
Nos encontramos, por otra parte, en un país que lee poco, en el que los que leen leen cada vez más pero en el que aun no habiendo analfabetismo los índices de lectura, que con todo mejoran año por año, son muy bajos. Aunque cuenta con ciudades importantes, México es un país rural, que los urbanitas mexicanos cada vez conocen menos o lo conocen por hacer turismo que es como no conocerlo. El 50 por ciento del territorio sigue estando desconectado. Las comunidades, que son como pedanías para los españoles, en una gran mayoría no tienen ni una carretera digna de acceso. No hay red ferroviaria y para la inmensa mayoría todo son caminos terrestres. No se puede llegar a México como si se llegara a Cataluña, Galicia o Extremadura. No nos bastaría con sacar libros. Al contrario de lo que ocurriría en España, podríamos seguir siendo durante años unos perfectos desconocidos. Se pueden vender muchos libros, sí, pero no tener imagen de marca ni de prestigio si no se hace un esfuerzo espacial de comunicación pública.
Por esta razón, en estos mismos días Almuzara se presentará, con humildad y con ambición, ante la sociedad mexicana, con una repercusión importante en los medios, porque Almuzara, la casa de los milagros, el campo sembrado que ahora cruza ya de verdad hasta los mares, viene para quedarse y sumar, no en vano es donde uno más uno es más que dos.
(Continuará...)

El equipo de Almuzara, con Manuel Pimentel al frente, en la biblioteca del Ateneo de Madrid, España, en cuya sede tuvo lugar el viernes 26 y el sábado 27 de este mismo mes de abril de 2024 la II Convención de AlmuzaraLibros.

Fotografía: Nina Prodanova.

*Sobre el autor:

Manuel Pérez-Petit

Periodista, editor, escritor y gestor cultural

Sevilla, España, 1967.

Periodista por la Universidad de Navarra y diplomado en pedagogía en lengua y literatura por la Universidad Complutense de Madrid, es especialista en literatura comparada y un experimentado docente y gestor cultural. Es editor desde hace más de 30 años, habiendo tenido a su cargo en proyectos propios y ajenos más de medio millar de ediciones de títulos de todos los géneros. En 2010, se trasladó a México y fundó Sediento Ediciones. Ha dirigido proyectos editoriales y culturales de ámbito latinoamericano y dictado conferencias y cursos en países de Europa y América desde hace 20 años. Como periodista trabaja desde hace muchos años en diarios y publicaciones periódicas de España y México y medios de internet y radio. Es profesor invitado en la Bluefields Indian & Caribbean University (Bicu), de Bluefields, Nicaragua. Desde junio de 2011, la biblioteca de Yolotepec, comunidad indígena otomí de Santiago de Anaya, Hidalgo, México, lleva su nombre, y desde octubre de 2022 también la biblioteca de la comunidad indígena purépecha de la isla de Yunuén, Pátzcuaro, Michoacán, México. En 2017 fundó la causa Libros por Yolotepec, para la recolección de libros en donación para bibliotecas y la promoción de la lectura de los ámbitos rural y marginal urbano de México. Es autor de nueve libros individuales en poesía y narrativa. Su obra ha sido publicada, antologada o premiada en media docena de países. En 2020 fundó Kolaval, plataforma, agencia literaria y editorial de ámbito hispanoamericano. Desde diciembre de 2023 es director editorial de Almuzara México.

Nota rimada. 20. Y ya no. Maclovio Fernández

Por Maclovio Fernández


Y ya no
                                                       A mi madre

Luz que fuiste, y ya no.
El breve parpadeo, de aquel faro que fuiste...y ya no,
destella de repente.
Ventana en que se asoma una sonrisa
apenas dibujada,
luz que por otra luz es apagada.

Ceiba sin sombra ya,
desconsoladamente abandonada,
deshojada, deshijada,
sin una despedida que la razón te niega.
Adiós sin vínculo, que llegará a la nada.
Todo está roto ya,
el santuario que fuiste está cerrado
y no hay en las palabras magia alguna...

Seca está la laguna
y perenne la sed que no se sacia.
Hay que apagar el ansia
en el ojo del tiempo
hasta que vengan otros ojos
a mirar como levanta en remolino
el viento...

Dolor que ya no eres,
ausencia que nos hiere,
memoria que lastima,
adiós sin eco en que te pierdes,
herida que no cierra,
pena que no se manifiesta,
pregunta sin respuesta...

¿Eres tú?
¿Y soy, acaso yo, el que interroga?
¿el que te ve sin que lo veas?
el que no tiene, ya, cabida en tu recuerdo.
Sombra que soy, de aquella
luz que fuiste, y ya no...


["Escribí este poema el día que mi mamá ya no me reconoció..."]