Líneas de desnudo/ 187
La muerte
Por Manuel Pérez-Petit
Nacer y morir son hechos correlativos, inherentes como ningún otro a la propia vida. Entre medias de ambos acontecimientos se establece en todos y cada uno de los casos eso que llamamos ‘tiempo’, que es, con precisión, la “Duración de las cosas sujetas a mudanza” según el Diccionario de la Lengua Española (DLE). Más que sencillo es simple: la muerte es algo exclusivo de la vida, y solo tiene lugar en ella. Por lo tanto, de ningún otro asunto. En consecuencia, así como por su naturaleza inevitable, no debería tener mayor importancia. Ni para nada ni para nadie. Todo nace, se somete al tiempo y muere. Es de una simplicidad fabulosa, pero quizá por ello se suele hacer de la muerte un asunto de gran dramatismo y trágico a más no poder.
Nunca fue así. La experiencia actual de la muerte proviene del barroco, cuando la muerte pasó a ser algo oscuro y tenebroso, lamentable y, en efecto, trágico, muy trágico. Algún día hablaremos de la historia de la muerte, pero hoy no toca. Sin embargo, a la palabra ‘muerte’ se le da una categorización máxima. Por ejemplo, en los últimos decenios se ha hablado con solemnidad de la muerte de la cultura, la muerte de la pintura, la muerte del arte, la muerte de la novela y, en los últimos tiempos, incluso, de la muerte de los autores, máxime con la irrupción global y a mi modo de ver catastrófica de la inteligencia artificial que más bien a lo que lleva es a la muerte de la inteligencia. En general, lo que parece es que vivimos bajo el estigma de la muerte, como si la muerte estuviera grabada en nuestras vidas a fuego con un hierro candente infamante y en señal de nuestra esclavitud.
Lo reconozcamos o no, quizá sea que hoy la vida como tal goza de tan mala fama, y más habiendo tanto muerto en vida, que se haya convertido en algo hasta un cierto punto no deseable, y exista una cierta corriente de pensamiento, más o menos consciente, al menos en Occidente, mediante la cual sea más preferible, de facto, la muerte que la vida.
A mí me da más miedo la vida que la muerte, como he argumentado de manera prolija en novelas y artículos publicados, pero soy persona de fe, creo en la Redención y en que la muerte es el paso a la vida, no el final de esta. He visto la muerte de cerca en varias ocasiones, sobre todo hace algo más de tres años cuando en agosto de 2023 una obstrucción del noventa y cinco por ciento en mi arteria coronaria derecha me provocó un infarto agudo al miocardio que afronté con serenidad y al que estoy convencido de que solo sobreviví por mor de la Providencia, como conté en estas mismas páginas, que si no ha querido que me muera es porque aún me queda algo por hacer. Debo confesar que mi experiencia de la íntima y real cercanía de la muerte fue consciente y serena, incluso grata. Desde entonces vivo agradeciendo cada instante de vida que me toca. La muerte ha sido y es siempre, y más desde entonces, una vieja amiga con la que tomar café de vez en cuando.
Tiene la muerte mucha tela que cortar, por lo que va a merecer que este diálogo que ahora comienzo no se muera con estas simples líneas.
Fotografía: © Ana Maribel Rojas. Tomada en Mérida, Yucatán, México, en 2018.
*Sobre el autor:
Manuel Pérez-Petit
Escritor, editor, gestor cultural y periodista.
Sevilla, España, 1967. Sevilla, España, 1967. He vivido de todo. Creer, crecer y crear. Todo lo que tengo y soy es para darlo. Ya no tengo círculos por cerrar. Solo me queda una cosa por cumplir.
Y si quieren saber de mí, miren: https://letrasideayvoz.com/revista/lineas-de-desnudo-manuel-perez-petit/
